As Nove Faces das Musas (1)

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A voz do bardo caído,
falando dos dias que eram dele,
foi o primeiro som que aquele
bravo guerreiro teria ouvido.
Atordoado, ele captava
o mundo ao teu redor -
tão distinto e tão menor
donde outrora estava.

O espólio da outra noite
e dias anteriores,
tão ausentes de cores
ainda lhe vem tal açoite.
Encontra conforto apenas
Quando sai do gélido castigo
E encontra, no tecido amigo,
temperaturas amenas.

Do outro lado do aposento
o guerreiro ouve o brado,
forte como um machado,
de quem o toma por rebento.
Por aquele urro urgente,
imponente como nenhum,
ele ignora o desjejum
e célere vai à sua frente.

Vê o conteúdo do alforje
em cada arma guardada
para assegurar que nada
à sua memória lhe foge.
Acena a cabeça, em positivo
e vê às suas costas, a estrada
Referendando a jornada
Cujo tento é retornar vivo.


(Face-Calíope, Ato I:
"Me arrumando para ir ao trabalho")

Carpe Noctem. Amo vocês.